a voz de um GPS orienta para despistá-la
as vozes de um casal de travestis
pedem um pouco mais de amor
as mãos estendidas, esperando por alguns trocados
as mãos fechadas, protegendo suas pedras preciosas.
Ainda existem faixas
pelas grades do terreno baldio
onde um protesto ecoa
em forma de uma revolução social
de poucas horas apenas.
(feitas por mãos de que de vício só conhecem o cigarro
e lutam para descriminalizar o baseado
que circula livremente pelas universidades
como matéria do exame final)
O João tem sete anos
um sorriso danado
e os olhos marejados de esperança
e diz que quer ser jornalista
como o moço que conversou com ele e tirou suas fotos
O João tem sete anos
tem as mãos e a alma corroídas
pelo crack
os dentes e alguns dos seus ossos
estão quebrados
e a cabeça está infestada de sonhos & piolhos
O João tem sete anos
não saber ler e nem escrever
mas sabe o que é ser chutado enquanto dormia
sabe o que significa a Rota
e sabe que o seu destino no destino deles é a morte.
O João tem sete anos
mas amanhã fará
oito anos
(assim eu espero)
Um comentário:
esperamos
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