Sobre o dia que te carreguei no peito mas você nunca soube quando foi

São paulo 7 cigarros fumados batida beat sabor vodka. Levo de você um chiclete grudado no sapato, os dedos sujos de poeira e o coração pesado de esperança. Você me custa 2 passagens de ônibus e mais duas de metrô, custa 20 dias de trabalho 44 horas semanais telefones que não param de tocar, barulho infernal do teclado que não digita minha obra e do relógio que não mede meu tempo, uma vida estaticamente estável de merda onde nada mais acontece além dessa frustração de sempre, gosto amargo de vazio nos dedos, cadeira giratória que só gira a minha volta,

minha poesia que não volta porque ela fica em você, guardada em guardanapos que peço aos garçons dos bares onde sento com meus amigos para discutir sobre o que jamais seremos enfim, esqueça planos de Piva e Pignatari que ficaram para trás, maldita tatuagem que arde só para lembrar que não precisamos ser eles, podemos ser melhores e veja só, estamos na escala zero, temos o poema mas cadê a poesia? A poesia é essa proxima cerveja, é esse proximo sorriso, é a vontade de revolucionar que é rasa demais e se formos de cabeça morremos antes do suspiro final, esse que é o verso que temos medo de escrever, é o futuro que a gente deixa passar enquanto a conta é fechada e o desespero bate. Nunca vou pagar a Deus tudo o que devo. Você jamais vai se lembrar que estive dentro de você, pulsando violentamente enquanto te amaldiçoo pelo meu cansaço de correr antes que eu me atrase para a vida mais uma vez como sempre.

Perco o meu ônibus, mas não perco a poesia, porque esta eu nunca tive.

(só uma Ana C. resmugando em algum armário ao lado da Hilst, aquela velha desbocada)

Dentro da bolsa alguns dentes guardados, dois chicletes e alguns trocados pro café. Penso em você mais uma vez, não sei se em Caetano ou em Tom Zé, nunca mais ouvi nada de novo sobre você.